7月20日，加尔各答，整座城市中尸臭弥漫。

街道上到处是烧毁的房屋，破碎的门窗，散落的杂物。

还有尸体。

没人收尸，收尸的人可能也变成了尸体。

白人警察已经不敢单独上街了，他们成群结队，端着枪，眼神惊恐。

偶尔开枪驱散人群，但没什么用。

骚乱像瘟疫，从一个街区传到另一个街区。

德里自然也同步受到了影响。

韦维尔子爵站在总督府阳台上，用望远镜看远处冒烟的地方。

他放下望远镜，手在抖。

“第几天了？”他问身后的副官。

“第三天，总督阁下。死亡人数……还没统计完。估计已经超过八百了。”

“八百。”韦维尔重复这个数字。

他想起一战时，一个营在索姆河一小时打光，也就是这个数字。

现在，在他的城市里，三天，八百。

“增援的部队呢？”

“从孟买调了两个连。但路上……路上也不安全。有暴徒袭击军车。”

韦维尔转过身，走回办公室，他拿起电话，拨通雾都的专线。

等了很久才接通。

“首相先生。”他声音疲惫，“加尔各答……失控了。我需要更多部队。至少一个本土步枪团，如果是皇家高地团，那更好。”

电话那头沉默了一会。

然后是一个同样疲惫的声音：“韦维尔，你知道我们派不出一个团。军队要复员，国内压力很大。而且……而且身毒的事情，最终要靠身毒人自己解决。”

“自己解决？”韦维尔几乎要笑出来，“他们正在用砍刀和燃烧瓶解决。”

“我们会敦促国大派和星月联盟约束他们的支持者，政治解决，韦维尔，记住，政治解决。”